Amalia cerró los ojos, y recordó algo que había oído en el andén…“Ahora todo se fusionó y viven a destiempo en otros lugares…Ahora las agujas hacen un tiempo que no marcan en su muñeca de trapo, ojos de botón…A destiempo, en diferentes espacios…”
Los abrió y no había nadie mas que sus labios para emitir palabras…..
Pensó en lo que debería haberle dicho y que si lo hiciera ahora, tendría el mismo sentido, pero no la misma magia…
Pensó que debería dejar de pensar que no hacer nada sea un antagonismo… Sabía que no tenía ningún porque que justifique al punto de olvidarlo y dejarlo pasar.
Pensó que aún no sabe cuantas manos construyeron la pared, pero cuando despierta, sueña en creer que por ahora es la única que la cruzó…
Y cuando dió el primer paso, pensó en lo que necesitaba para comenzar a construir un motor a cuerdas que transporte su burbuja de jabón rojo carmesí…

Amalia nunca había olido un mail, y sin embargo siempre se preguntaba adonde iban los eliminados….
No creyó nunca que puedan ser quemados por la luna nueva como esas cartas que nunca recibió….
Quizás sea como las cartas que se envían con código postal errado…Y lleguen a otro lugar que nadie se mudó o no responde…
Que donde estoy no me hallo y ya no soy el que fui… Eso rozo la piel de Amalia cuando se escapo de la vitrola… y se le erizaron las uñas…
Esta vez llovió, y tampoco lo escuchó….
Hoy vio su risa, pero no escucho su sonrisa….
Amalia jugó a la siesta en el subibaja…. La calesita ya no le gusta… Descubrió que a la sortija siempre la gana el niño al que le sonríe su madre…
¿Porqué si sólo hay al menos una palabra, ella esta sola, sin siquiera ella misma?....
Y otra vez volvió a guardar para afuera las lágrimas…

Sentir a miles de crisálidas retorciéndose en su estómago, es una de las sensaciones más hermosas para Amalia… Sabe que como ellas, lo que precede, es tan bello como indescriptible… A veces le cuesta describir lo que no ve, lo que no toca… Y las palabras no alcanzan… Cree que por eso tal vez las sensaciones…
En el transcurrir de un momento azul, lo abrazó en la ausencia, mientras el fermentaba…
Pocas veces Amalia da a luz mariposas tan coloridas…

Amalia algunas veces no discierne sobre sus estados de animo….o desanimo…
Generalmente la tristeza le causa gracia… Y las risas le causan aun más…
Algunas veces extraña el roce de la hierba bajo sus pies…. Y recuerda el suave perfume de la lluvia... Acá no hay hierbas…. Ni lluvia….
Ya tiene en sus manos el boleto del tren…. Las vías ya marcan el camino…. Y los vagones seguramente en algún momento pasaran… Mientras, espera a la orilla del mar del que tanto le han contado…
Amalia sueña despierta, y duerme soñando no despertar…Cree que es una buena manera de viajar sin equipajes… Supone que así llegará más rápido el tren…
Y mientras las agujas del reloj que no lleva puesto siguen; terminó la carta que aún no comenzó….
“Te escribí esta carta para que la pongas en el bolsillo descosido de tus medias…”

Por una camisa....

Amalia siempre creyó a los ojos como la puerta al alma... Más allá de las palabras escritas... Lo creía en realidad por las inscripciones...
Esa mañana, el viento voló los minutos...
El cabello en su rostro fue un motivo para sonreir... Cualquier motivo es causante de sonrisas en Amalia... Pero no las derrocha...
Llegó... Tarde... Mas bien a tiempo... Justo...
Sabe ser amable y cordial al saludar... Aunque sea un desconocido...
Pero esta vez, no pudo ver a los ojos... El alma era ajena al cuerpo...
Miró algo concreto que la transportó a él...
Porque en eso Amalia se parece... o diferencia al resto... Recuerda los detalles externos cuando ama lo interno...
Los propios ojos de Amalia... Su alma... Recordaron la última vez que miró la puerta... y no cerró...

A veces no es necesario buscarte... te apareces en puntapiés en ciertos objetos...